Les p'tits ronds-points*

Les voyez-vous
Tous ces ronds-points
Surgissent soudain
De nos campagnes
Prés et montagnes
Tout ça pour nous.

Ils sont beaux, soit !
Mais nos ronds-points
Poussent un par un
Sur toutes nos routes
C’est la déroute
Des lignes droites.

Est-il trop tard
Ce macadam
Qui nous condamne…
Et au suivant !
Tourne le volant
Redresse le char.

De rond-point-nite ?
Pas outre-mer...
Immenses terres
Aux routes droites
Les volants moites
Sans rond, se grippent.

Chez nos cousins,
Les grands espaces
N’y donnent pas place.
Villes quadrillées
Droites trouées :
Point de rond-point.

* français